з Ф.Г. Лорки.

Запівніч на край долини привів я чужу дружину,
А думав вона цнотлива . Цикади про це співали.
Я зняв шовкову краватку, вона - чотири корсети.
Кинджал в пісок, для порядку.. Іспанці - коханці, поети.

Трояндове тіло горіло біліше лілій ; не стати..
Зіркам, дарма повнолуння, такого блиску не мати.
А стегна її "страждали", як спіймані дикі форелі..
То холодом застигали, то неба сягали стелі.

І кращим у світі шляхом, до ранку, що любить птиця..
Промчала єдиним махом любові метка кобилиця.
Забути той присмак тіла? Як?! Гордість пасує цигану;
Слова, що вона шепотіла, вам дарувати , в оману;

Бо зрадила свято тижня - коханка з присмаком дива;
Вона ж бо була заміжня, мені божилась - цнотлива.