Простреленное лето без эмоций,
Оно не тянет к морю. Каждый раз
Пуль и снарядов выдаёт сто порций,
И сто смертей к ним придаёт в запас.
Такая "радость" где ещё доступна,
Кровь, словно милая для сердца медь
Закатов и восходов так преступна,
В ней лето с каждым хочет умереть.
Умывшись кровью Путина святого,
Мы, ищем праведности чистой нить;
Не просим хлеба у иуд от Бога,
Они нас учат, как весь мир убить.
Увидев стаи мёртвых - журавлей,
Не нужно лишних, золочёных опций;
Пусть сгинет навсегда и поскорей
Простреленное лето, без эмоций.
Оно не тянет к морю. Каждый раз
Пуль и снарядов выдаёт сто порций,
И сто смертей к ним придаёт в запас.
Такая "радость" где ещё доступна,
Кровь, словно милая для сердца медь
Закатов и восходов так преступна,
В ней лето с каждым хочет умереть.
Умывшись кровью Путина святого,
Мы, ищем праведности чистой нить;
Не просим хлеба у иуд от Бога,
Они нас учат, как весь мир убить.
Увидев стаи мёртвых - журавлей,
Не нужно лишних, золочёных опций;
Пусть сгинет навсегда и поскорей
Простреленное лето, без эмоций.