В грядущем кто поверит слову, мне...
Достоинства у нас все за плечами.
Сгорает небо в солнечном огне
И мы сгорим с упрямыми речами.
Скрывать не надо красоты своей.
Я не художник, ученик пожалуй...
Всех прелестей не перечесть, убей,
Я не смогу внять лжи хмельному жалу.
На пожелтевшей рукописи лет.
Не каждая строка правдивой будет...
Нас презирают, в обществе поэт
Лишь лицедей и рифмоплёт.. О чуде
Напомнить должен сын, его черты
Тебя живого, словом в нём весь, ты.