И сорок зим возьмут твоё чело,

Глубокие траншеи, как мечты

Пророют в красоте твоей, назло

Наряду юности, что помнишь ты.

Лохмотья прелесть не всегда дают,

Ведь спросят: "Где же красота твоя,

Богатство дней цветущих, их уют..?"

В глазах запавших есть печаль не зря.

Стыд жгучий, похвальба чудес, с умом

Уничтожают стрессом милость дней.

"А был ли мальчик?" Только жалкий ком

Морщин итожит в старости твоей.

Есть сходство,то далёкое. Бог дал...

Не станешь молодым, когда устал.